Отправлено 11 августа 2017 - 22:59
В городке заброшенном,
У великой прерии,
Что вдали теряется,
Как в морских волнах,
Поминая прошлое
Рухнувшей империи,
Вот уже столетие
Молится монах.
Лишь в глазах видна еще
Сила богатырская,
Но не сдвинуть посоха
Старческой руке,
Все его пристанище –
Келья монастырская,
Сумрачная комната
В знойном городке.
Там по стенам каменным –
Русские иконы,
Свет лампад таинственно
Льется сквозь века,
Озаряя пламенем
Черные погоны
Генерала Маркова
Славного полка.
В юности получены
Как награда царская,
О которой давняя
Память горяча.
У донской излучины
Пуля комиссарская
Зацепила полосу
С левого плеча.
Были версты снежные,
Были годы страшные...
И порою кажется,
Что во мгле ночной,
Возвращая прежнее,
Словно дни вчерашние,
Горький ветер времени
Дует за стеной.
И опять встают бойцы,
Штурмовые роты,
Чей-то голос сорванный
Рассыпает в цепь,
И шагают марковцы
В рост на пулеметы,
Кителями черными
Покрывая степь.
Только вздох молитвенный,
Миражи стирая,
Заглушает в памяти
Пуль звенящих рой.
Исступленной битве той
Нет конца и края,
Но душа усталая
Не покинет строй.
Так у зноем выжженной
Необъятной прерии,
Где седого воина
Бросила судьба,
За народ униженный
Рухнувшей империи
Целое столетие
Слышится мольба.
А погоны ветхие
Звездами проколоты,
Их не тронет тление,
Обращая в прах.
И слова заветные –
Трепетное золото
Вечного моления –
Всё твердит монах.